Si yo te contara....

CUANTO PUEDAS

Mon, 25 Aug 2008 11:40:07 GMT

Y si no puedes hacer tu vida como la quieres,
en esto esfuérzate al menos
cuanto puedas: no la envilezcas
en el contacto excesivo con la gente,
en demasiados trajines y conversaciones.
No la envilezcas llevándola,
trayéndola a menudo y exponiéndola
a la torpeza cotidiana
de las compañías y las relaciones,
hasta que llegue a ser pesada como una extraña.

Constantino Cavafis

ACCIDENTE AFORTUNADO

Fri, 22 Aug 2008 19:49:37 GMT

"Jonathan Trager (...) murió anoche a causa de las complicaciones surgidas al perder a su alma gemela y a su prometida. Tenía 35 años. De voz suave, obsesivo, Trager nunca tuvo el aspecto de un romántico. Pero, durante los últimos días de su vida desveló una parte desconocida de su mente. Esa persona oculta, casi junguiana, emergió durante la búsqueda, en plan Agatha Christie, de su ansiada alma gemela. Una mujer con la que sólo pasó unas pocas horas preciosas. Tristemente, la prolongada investigación terminó la noche del sábado en un completo y absoluto fracaso. Pero, a pesar de la amarga derrota, el valiente Trager seguía aferrado a la creencia de que la vida no es meramente una serie de accidentes o coincidencias sin sentido, si no, más bien, un tapiz de acontecimientos que culminan con un plan exquisito y sublime. Cuando le preguntaron sobre la pérdida de su amigo, Dean Kansky (...) describió a Jonathan como un hombre nuevo en los últimos días de su vida. "Veía las cosas con más claridad" - observó Kansky. Al final Jonathan concluyó que para poder vivir en armonía con el Universo, todos nosotros debemos poseer una poderosa fe en los que los antiguos llamaban fatum, lo que comunmente calificamos como destino." Necrológica de Jonathan Trager por Dean Kansky (Fragmento de la película de Peter Chelsom "Serendipity".

Fragmentos de "Serendipity"

"- ¿Como descubriste esto?
- Me llamo la atención el nombre "Serendipity", es un nombre curioso
- Si, ¿por qué?
- Porque creo que suena mejor de lo que significa "Accidente Afortunado"
- Umm
- Aunque no creo en los accidentes, el destino esta detrás de todo.
- ¿Seguro?
- Sí.
- ¿Detrás de todo?
- Eso creo.
- ¿Todo esta predestinado? ¿No podemos elegir?
- No, cada uno toma sus decisiones, pero creo que el destino envía señales, y depende de como las interpretemos seremos felices o no.
- Así que señales.
- Sí.
- Accidentes fortuitos, descubrimientos casuales..."

“El destino envía señales y depende como las interpretemos seremos felices o no” .
“Los griegos no escribían necrológicas, solo hacían una pregunta cuando moría un hombre ¿Tenía pasión?”.
“La vida no es meramente una serie de accidentes o consecuencias sin sentido, sino más bien un tapiz de acontecimientos que culminan en un plan exquisito y sublime”.
“Al final para poder vivir en armonía con el Universo todos nosotros debemos poseer una poderosa fé en lo que los antiguos llamaban fato, lo que corrientemente conocemos como destino”.

"Si está escrito que nos encontremos, entonces nos encontraremos...".

LAS AGUJAS DEL RELOJ...

Sat, 09 Aug 2008 17:56:37 GMT

“-¿Conoce usted Florencia?-preguntó el doctor.

-No

-Debería conocerla, en la Catedral hay un reloj bellísimo, diseñado por Paolo Cuello en 1443, tiene una curiosidad: aunque marque las horas como todos los otros, las agujas se mueven en sentido contrario al que estamos acostumbrados. Paolo no estaba intentando ser original, en verdad, en aquel momento había varios relojes así. Por alguna razón desconocida, tal vez porque el Duque tenía un reloj con las agujas avanzando en el sentido que hoy conocemos como “correcto”, este término imponiéndose como único sentido y el reloj de Paolo pasó a ser una aberración.

-¿Y eso qué tiene que ver con mi enfermedad?

-Vayamos a su enfermedad: cada ser humano es único, con sus propias cualidades, instintos, formas de placer, búsqueda de aventura. Pero la sociedad termina imponiendo una colectiva forma de actuar, y las personas no se detienen para preguntarse por que es necesario que se comporten así. Se limitan a aceptarlo.

-¿Estoy curada Doctor?.

-No. Usted es una persona diferente queriendo ser igual. Y esto, desde mi punto de vista, es considerado una enfermedad grave.”

Paulo Coelho (Fragmento de "Verónika decide morir")

EL BUSCADOR (un cuento para pensar)

Tue, 05 Aug 2008 17:48:43 GMT

Esta es la historia de un hombre al que yo definiría como buscador

Un buscador es alguien que busca. No necesariamente es alguien que

encuentra. Tampoco es alguien que sabe lo que está buscando. Es

simplemente alguien para quien su vida es una búsqueda.

Un día un buscador sintió que debía ir hacia la ciudad de Kammir. Él había

aprendido a hacer caso riguroso a esas sensaciones que venían de un lugar

desconocido de sí mismo, así que dejó todo y partió. Después de dos días de

marcha por los polvorientos caminos divisó Kammir, a lo lejos. Un poco antes

de llegar al pueblo, una colina a la derecha del sendero le llamó la atención.

Estaba tapizada de un verde maravilloso y había un montón de árboles,

pájaros y flores encantadoras. La rodeaba por completo una especie de valla

pequeña de madera lustrada… Una portezuela de bronce lo invitaba a entrar.

De pronto sintió que olvidaba el pueblo y sucumbió ante la tentación de

descansar por un momento en ese lugar. El buscador traspaso el portal y

empezó a caminar lentamente entre las piedras blancas que estaban

distribuidas como al azar, entre los árboles. Dejó que sus ojos eran los de un

buscador, quizá por eso descubrió, sobre una de las piedras, aquella

inscripción … “Abedul Tare, vivió 8 años, 6 meses, 2 semanas y 3 días”. Se

sobrecogió un poco al darse cuenta de que esa piedra no era simplemente una

piedra. Era una lápida, sintió pena al pensar que un niño de tan corta edad

estaba enterrado en ese lugar… Mirando a su alrededor, el hombre se dio

cuenta de que la piedra de al lado, también tenía una inscripción, se acercó a

leerla decía “Llamar Kalib, vivió 5 años, 8 meses y 3 semanas”. El buscador

se sintió terrible mente conmocionado. Este hermoso lugar, era un cementerio

y cada piedra una lápida. Todas tenían inscripciones similares: un nombre y el

tiempo de vida exacto del muerto, pero lo que lo contactó con el espanto, fue

comprobar que, el que más tiempo había vivido, apenas sobrepasaba 11 años.

Embargado por un dolor terrible, se sentó y se puso a llorar. El cuidador del

cementerio pasaba por ahí y se acercó, lo miró llorar por un rato en silencio y

luego le preguntó si lloraba por algún familiar.

- No ningún familiar – dijo el buscador - ¿Qué pasa con este pueblo?, ¿Qué

cosa tan terrible hay en esta ciudad? ¿Por qué tantos niños muertos enterrados

en este lugar? ¿Cuál es la horrible maldición que pesa sobre esta gente, que lo

ha obligado a construir un cementerio de chicos?.

El anciano sonrió y dijo: -Puede usted serenarse, no hay tal maldición, lo que

pasa es que aquí tenemos una vieja costumbre. Le contaré: cuando un joven

cumple 15 años, sus padres le regalan una libreta, como esta que tengo aquí,

colgando del cuello, y es tradición entre nosotros que, a partir de allí, cada vez

que uno disfruta intensamente de algo, abre la libreta y anota en ella: a la

izquierda que fu lo disfrutado…, a la derecha, cuanto tiempo duró ese gozo. ¿

Conoció a su novia y se enamoró de ella? ¿Cuánto tiempo duró esa pasión

enorme y el placer de conocerla?…¿Una semana?, dos?, ¿tres semanas y

media?… Y después… la emoción del primer beso, ¿cuánto duró?, ¿El minuto y

medio del beso?, ¿Dos días?, ¿Una semana? … ¿y el embarazo o el nacimiento

del primer hijo? …, ¿y el casamiento de los amigos…?, ¿y el viaje más

deseado…?, ¿y el encuentro con el hermano que vuelve de un país

lejano…?¿Cuánto duró el disfrutar de estas situaciones?… ¿horas?, ¿días?… Así

vamos anotando en la libreta cada momento, cuando alguien se muere, es

nuestra costumbre abrir su libreta y sumar el tiempo de lo disfrutado, para

escribirlo sobre su tumba. Porque ese es, para nosotros, el único y verdadero

tiempo vivido.

Jorge Bucay

NOCHE DE VERANO

Sat, 02 Aug 2008 08:46:47 GMT

Es una hermosa noche de verano.
Tienen las altas casas
abiertos los balcones
del viejo pueblo a la anchurosa plaza.
En el amplio rectángulo desierto,
bancos de piedra, evónimos y acacias
simétricos dibujan
sus negras sombras en la arena blanca.
En el cénit, la luna, y en la torre,
la esfera del reloj iluminada.
Yo en este viejo pueblo paseando
sólo, como un fantasma.

Antonio Machado

MI ABUELA TENÍA UNA TEORÍA...

Wed, 23 Jul 2008 15:39:36 GMT

"Mi abuela tenía una teoría muy interesante, decía que si bien todos nacemos con una caja de cerillas en nuestro interior, no las podemos encender solos, necesitamos oxígeno y la ayuda de una vela. Sólo que en este caso el oxígeno tiene que provenir, por ejemplo, del aliento de la persona amada; la vela puede ser cualquier tipo de alimento, música, caricia, palabra o sonido que haga disparar el detonador y así encender una de las cerillas. Por un momento, nos sentiremos deslumbrados por una intensa emoción."

Laura Esquivel (Fragmento de "Como agua para chocolate")

EL BOSQUE

Tue, 22 Jul 2008 12:38:50 GMT

El bosque me contó la vieja historia.
Dijo que hubo otro tiempo en que los hombres
se aventuraban entre su espesura
en busca del oráculo divino.
Pero nadie llegaba a ver el centro
de la selva, donde la pitonisa
resolvía las dudas de los fieles.
Porque no había centro, porque el bosque
era y es un inmenso laberinto
sin principio ni fin, y porque el orden
de las cosas excluye las respuestas.
Y es así como, ciegos e ignorantes,
nos dirigimos hacia el precipicio
de la nada, perdidos en el bosque
de la traición, el odio y la mentira.
Eso me dijo el bosque en un susurro,
mientras yo iba camino de Damasco.

Luis Alberto de Cuenca

LA CIUDADELA (fragmento)

Sat, 19 Jul 2008 11:50:12 GMT

Y comprendí que tenían necesidad de silencio. Porque sólo en el silencio la verdad de cada uno se anuda y echa raíces. Porque el tiempo antes que nada cuenta como lactancia. Y el amor maternal mismo está hecho, antes que nada de lactancia. ¿Quién ve crecer al niño en el momento? Nadie. Son los que viene de afuera que dicen “!como ha crecido!” Pero ni la madre ni el padre lo han visto crecer. Ha llegado a ser, en el tiempo. Y en cada momento lo que debía ser.

Antoine de Saint-Exupéry (Fragmento de "La Ciudadela")

ELEGIDO POR ACLAMACIÓN

Tue, 15 Jul 2008 20:00:45 GMT

Sí, fue un malentendido.

Gritaron: ¡a las urnas!

Y él entendió: ¡a las armas! -dijo luego.

Era pundonoroso y mató mucho.

Con pistolas, con rifles, con decretos.

Cuando envainó la espada dijo, dice:

La democracia es lo perfecto.

El público aplaudió. Sólo callaron,

Impasibles, los muertos.

El deseo popular será cumplido.

A partir de esta hora soy -silencio-

El jefe, si queréis. Los disconformes

Que levanten el dedo.

Inmóvil mayoría de cadáveres

Le dio el mando total del cementerio.

Ángel González

ESTADOS DE ANIMO

Sat, 12 Jul 2008 21:04:42 GMT

Unas veces me siento
como pobre colina
y otras como montaña
de cumbres repetidas.

Unas veces me siento
como un acantilado
y en otras como un cielo
azul pero lejano.

A veces uno es
manantial entre rocas
y otras veces un árbol
con las últimas hojas.

Pero hoy me siento apenas
como laguna insomne
con un embarcadero
ya sin embarcaciones
una laguna verde
inmóvil y paciente
conforme con sus algas
sus musgos y sus peces,
sereno en mi confianza
confiando en que una tarde
te acerques y te mires,
te mires al mirarme.

Mario Benedetti

LLEGAS TARDE A TU TIEMPO

Mon, 30 Jun 2008 13:16:40 GMT

Llegas tarde a tu tiempo. Son palabras

duras que escucho como una derrota.

Pero ahora no sé, ya, de combate alguno,

ni qué tiempo fue el mío. Es un apena

no ser nadie y haberse equivocado

de tren, haber perdido la maleta,

pasar de largo por estar dormido,

y ahora, cansado y sin la ropa limpia,

verse en un hotelucho de una sola

y mala estrella: ésta debe ser la mía.

Lo dejo todo menos el poeta que queda

del desastre. Jugaré a que también

me equivoqué de siglo:

esto será París y yo Verlaine.

Joan Margarit

SONETO DEL AMOR ATÓMICO

Fri, 23 May 2008 12:25:15 GMT

Has minado la selva de mi pecho.
Le has dado fuego a todos mis olvidos.
Has llenado de muertos y de heridos
el pacífico reino de mi lecho.

Te has subido a la lámpara del techo
para bombardearme los sentidos.
Has vertido explosión en mis oídos
con tu voz nuclear siempre al acecho.
No más fisión, amor, no más ojivas
ni más misiles en mi dormitorio.
Cesen con tu victoria los enojos.Me rindo.
Tú has ganado. Mientras vivas,
no alcanzarás un triunfo tan notorio:
me has volado la mente con tus ojos.

Luis Alberto de Cuenca

EN EL PRINCIPIO FUE EL SILENCIO...

Mon, 05 May 2008 16:16:15 GMT

En el principio fue el silencio.

El mar dormía su sueño de tinieblas.

Y si me quedo es solamente para recordarte,

sembrador de campanas submarinas,

la piedra y la madera lloran tu destierro,

Las ajorcas del viento hablan con voz trémula a los árboles.

Para que en estos versos perdure la memoria

de una risa cuyo eco aun resuena en las palabras.

Beatriz Hernánz

ESTRELLITAS Y DUENDES

Mon, 28 Apr 2008 16:34:05 GMT

En el país de los cuentos había una vez un pequeño duende. Un duende muy travieso que siempre andaba riendo y saltando de un lado para otro... Vivía en una casita toda rodeada de montañas. A su lado, un pequeño río que discurría placidamente por la falda de la ladera describiendo un paisaje difícil de imaginar... Lo que más gustaba al duendecillo era ver como cada mañana, con los primeros rayos de sol, todas las flores de su jardín iban abriendo una por una sus hojas... Uno de aquellos días, como muchos otros, salió a pasear a la montaña. Y caminando entre las rocas encontró una flor: era una flor preciosa, nunca había visto otra de igual belleza. Le había cautivado tanto que paso toda la tarde mirándola. Era maravilloso verla cuando se contorneaba cada vez que el viento acariciaba sus hojas... Al siguiente día y al siguiente, y al otro, volvió para estar a su lado y mirarla. Un día como tantos otros, nuestro duendecillo vio como de una de sus hojas caía una pequeña lágrima. No entendía como la flor más maravillosa del mundo podía estar triste. Se acercó a ella y le pregunto: -"¿Por que lloras?". -Y contesto la flor: "me siento triste aquí entre las rocas, sin nadie que me mire salvo tú. Me gustaría vivir en un jardín como el tuyo y ser una más de entre las flores. Además, te concederé el deseo que más quieras si me llevas allí". Fue entonces, cuando el pequeño duende la tomó entre sus manos y con todo el cariño del mundo la plantó en el lugar mas bonito de su jardín...Una vez cumplido el deseo, la flor le dijo al duendecillo: - "Y bien, ahora que me has llenado de felicidad al traerme aquí, ?que es lo que mas deseas en este mundo?". Y el duendecillo entonces, la miro fijamente y contestó: - "Quiero ser flor como tu para sentirme por siempre a tu lado". Y colorín colorado, en el país de los cuentos, el final ha llegado.

Jorge Bucay

LLUEVE...

Mon, 21 Apr 2008 15:35:24 GMT

Llueve
sobre la arena, sobre el techo
el tema
de la lluvia:
las largas eles de la lluvia lenta
caen sobre las páginas
de mi amor sempiterno,
la sal de cada día:
regresa lluvia a tu nido anterior,
vuelve con tus agujas al pasado:
hoy quiero el espacio blanco,
el tiempo de papel para una rama
de rosal verde y de rosas doradas:
algo de la infinita primavera
que hoy esperaba, con el cielo abierto
y el papel esperaba,
cuando volvió la lluvia
a tocar tristemente
la ventana,
luego a bailar con furia desmedida
sobre mi corazón y sobre el techo,
reclamando
su sitio,
pidiéndome una copa
para llenarla una vez más de agujas,
de tiempo transparente,
de lágrimas.

Pablo Neruda

ESTABA ESCRITO

Thu, 17 Apr 2008 16:46:14 GMT

      "Entonces fue como si el tiempo se parase y el Alma del Mundo surgiese con toda su fuerza ante él. Cuando vio sus ojos negros, sus labios indecisos entre una sonrisa y el silencio, entendió la parte más importante y más sabia del Lenguaje que todo el mundo hablaba y que todas las personas de la tierra eran capaces de entender en sus corazones. Y esto se llamaba Amor, algo más antiguo que los hombres y que el propio desierto, y que sin embargo resurgía siempre con la misma fuerza dondequiera que dos pares de ojos se cruzaran como se cruzaron los de ellos delante del pozo. Los labios finalmente decidieron ofrecer una sonrisa, y aquello era una señal, la señal que él esperó sin saberlo durante tanto tiempo en su vida, que había buscado en las ovejas y en los libros, en los cristales y en el silencio del desierto.
       Allí estaba el puro lenguaje del mundo, sin explicaciones, porque el Universo no necesitaba explicaciones para continuar su camino en el espacio sin fin. Todo lo que el muchacho entendía en ese momento era que estaba delante de la mujer de su vida, y sin ninguna necesidad de palabras, ella debía de saberlo también. Estaba más seguro de esto que de cualquier cosa en el mundo, aunque sus padres, y los padres de sus padres, dijeran que era necesario salir, simpatizar, prometerse, conocer bien a la persona y tener dinero antes de casarse.
      Los que decían esto quizá jamás hubiesen conocido el Lenguaje Universal, porque cuando nos sumergimos en él es fácil entender que siempre existe en el mundo una persona que espera a otra, ya sea en medio del desierto o en medio de una gran ciudad. Y cuando estas personas se cruzan y sus ojos se encuentran, todo el pasado y todo el futuro pierde su importancia por completo, y sólo existe aquel momento y aquella certeza increíble de que todas las cosas bajo el sol fueron escritas por la misma Mano. La Mano que despierta el Amor, y que hizo un alma gemela para cada persona que trabaja, descansa y busca tesoros bajo el sol.
Porque sin esto no habría ningún sentido para los sueños de la raza humana.
      Maktub, pensó el muchacho."

Paulo Coelho (Fragmento de "El Alquimista")

UNA PROCESIÓN DE DUDAS...

Tue, 15 Apr 2008 16:56:15 GMT

Una procesión de dudas ilumina mi oscuridad.

Había soñado acabar

mi viaje aquí.

Has olvidado la nostalgia

acechando una mirada,

una luna impasible,

materia perpetua de la transparencia,

centinela oficioso de la Historia.

He navegado a ciegas,

buscando oráculos imprevistos

en los pliegues ignotos de las aguas.

Me transformo

en espiga perpetua,

en papel hambriento,

en carne de ola, varada de cielos.

Héctor tan sólo es una muesca,

una pesadilla de espejos,

una falla morfológica,

una palabra indeclinable.

Ausencia.

Le desnudaba tan despacio

que no podía defenderse.

La ausencia quiere decir jamás,

un ilimitado silencio

bajo cielos de niebla.

Era verdad todo lo que ferozmente se mintieron.

Beatriz Hernánz

BIENVENIDA ALEGRÍA, BIENVENIDO PESAR

Mon, 14 Apr 2008 15:43:30 GMT

Bienvenida alegría, bienvenido pesar,
la hierba del Leteo y de Hermes la pluma:
vengan hoy y mañana,
que los quiero lo mismo.
Me gusta ver semblantes tristes en tiempo claro
y alguna alegre risa oír entre los truenos;
bello y feo me gustan:
dulces prados, con llamas ocultas en su verde,
y un reírse zumbón ante una maravilla;
ante una pantomima, un rostro grave;
doblar a muerto y alegre repique;
el juego de algún niño con una calavera;
mañana pura y barco naufragado;
las sombras de la noche besando a madreselvas;
sierpes silbando entre encarnadas rosas;
Cleopatra con regios atavíos
y el áspid en el seno;
la música de danza y la música triste,
juntas las dos, prudente y loca;
musas resplandecientes, musas pálidas;
el sombrío Saturno y el saludable Momo:
risa y suspiro y nueva risa...
¡Oh, qué dulzura, el sufrimiento!
Musas resplandecientes, musas pálidas,
de vuestro rostro alzad el velo,
que pueda veros y que escriba
sobre el día y la noche
a un tiempo; que se apague
mi sed de dulces penas;
ramas de tejo sean mi refugio,
entrelazadas con el mirto nuevo,
y pinos y limeros florecidos,
y mi lecho la hierba de una fosa.
John Keats (versión de Màrie Montand)

YO NO QUISE SER MENDIGO Y UN FRAGMENTO

Fri, 11 Apr 2008 16:29:05 GMT

Yo no quise ser mendigo

pero, ¿adónde van a parar

las preguntas que no se contestan?,

me pregunto yo.

Preguntar es pedir asilo,

preguntar es franquear la puerta

de un país aterido.

Los locos son esos que vagan

buscando respuestas.

...........

Sobre ti, sobre todo. Sobre lo que es locura
sobre todo en las mañanas necesarias del deseo,
en los tilos de un amor que se recupera de la desmesura
con un desayuno tardío
y el final de una historia mal mecanografiada de niños de ayer
que aún no sé, no sabes, si se han muerto, si van a
comprar la libertad de su poema
o si tienen que vivir
para una madre enferma de naufragios;
la historia siempre interrumpida por la inminencia
del dolor o del placer oscuro de los cuerpos,
la historia siempre interrumpida,
la historia siempre, siempre. Al final
siempre aquella cosa del término y el cierre,
la clausura,
el final.

Luisa Castro

CORAZÓN CORAZA

Wed, 09 Apr 2008 16:14:52 GMT

Porque te tengo y no
porque te pienso
porque la noche está de ojos abiertos
porque la noche pasa y digo amor
porque has venido a recoger tu imagen
y eres mejor que todas tus imágenes
porque eres linda desde el pie hasta el alma
porque eres buena desde el alma a mí
porque te escondes dulce en el orgullo
pequeña y dulce
corazón coraza

porque eres mía
porque no eres mía
porque te miro y muero
y peor que muero
si no te miro amor
si no te miro

Porque tú siempre existes dondequiera
pero existes mejor donde te quiero
porque tu boca es sangre
y tienes frío
tengo que amarte amor
tengo que amarte
aunque esta herida duela como dos
aunque te busque y no te encuentre
y aunque
la noche pase y yo te tenga
y no.

Mario Benedetti

Music List: Music list

Sat, 28 Jun 2008 22:20:05 GMT

Custom List: D'ASTURIES

Mon, 17 Mar 2008 12:36:46 GMT

D'ASTURIES

La Uikipedia
Enciclopedia n'asturianu
COSES DE LLANES
Llaniscu comprometíu
PLANETASTUR
Serviciu d`Atención a la Emigración Moza d`Asturies
Conseyu de la Mocedá del Principáu d´Asturies
CORQUIEU
Corquieu, paxina oficial del grupu folk

Custom List: ENLACES WEB

Mon, 17 Mar 2008 12:20:42 GMT

ENLACES WEB

AVALANCH web oficial
Van 10 y se siguen superando...
La banda de la maría
Para los que les guste mucho el cafe y sobre todo el cafe con mala leche y arte
LA PAGINA DE ALEX O'DOGHERTY
Un gaditano con mucho arte, no podia ser de otra manera
Foro por la Memoria del Oriente de Asturias
Recuperando la memoria...
MALASLENGUAS
Un blog sin pelos en la lengua ;), aupa Sevilla :P
Pagina de TONTXU
Excelente músico. Escucha y disfruta..
Un poquito THE ELLAS
Fotos y algo de información sobre el grupo The Ellas y ese gran actor y músico que es Luis Tosar

Blog list: FOTOBLOGS FAVORITOS

Wed, 21 Nov 2007 20:37:24 GMT

FOTOBLOGS FAVORITOS

FOTOBLOG DE jUAN_UHP
Unas fotos espectaculares
CON MALOS OJOS
Un punto de vista diferente

Custom List: MEMORIA ASTURIANA

Sun, 18 Nov 2007 10:32:59 GMT

MEMORIA ASTURIANA

LA LLIBERTARIA
Recordando a Aida
NO SÓLO HUESOS
Desenterrando historias
LOS CINCO DE CELORIO
Recuperando memorias

Custom List: FOTOBLOG PERSONAL

Sat, 29 Sep 2007 12:22:02 GMT

FOTOBLOG PERSONAL

HISTORIAS EN IMÁGENES
personal e intransferible...